Qualche settimana fa, Enrico lanciava sul suo blog una provocazione/preghiera a chi inizia a scrivere, che alle mie orecchie è suonata più o meno come un: scordati di camparci e fallo solo per te stesso.
Il tema è complesso e lo lascio sviscerare a chi ha più cervello e tempo di me. Io dico solo che mi sono stancata di questo paese che sotterra i talenti in cantina, dove in ogni settore per emergere devi tirare fuori competenze che col talento c'entrano ben poco: l'arrivismo, la faccia di bronzo, il servilismo e un pelo sullo stomaco lungo come le chiome di Raperonzolo.
Ma noi siamo artisti, o no? Lo so che la parola è demodé ma sul demodé c'ho basato la mia vita e mi sono guadagnata il diritto di giocarmelo come mi pare.
Siamo artisti e in quanto tali dovremmo preoccuparci solo di quello che scriviamo, di come e perché lo facciamo, di cosa vogliamo raccontare, dei demoni che ci agitano e che vediamo agitarsi nel cuore degli altri.
Non dovremmo sprecare mesi e mesi a rincorrere editori/agenti/amicid'amici, a dannarci per capire cosa diavolo vogliono 'sti grandi editori, qual'è la fantomatica ricetta da proporgli per convincerli che siamo commerciali, che il libro "venderà" - il che è ridicolo visto che in Italia alla resa dei conti i libri non li legge (e non li acquista) nessuno: forse aver ricoperto il mercato di merda non ha funzionato come speravano. Forse il ribasso costante della qualità - per venire incontro a fantomatici gusti della gente che questi apprendisti stregoni sono convinti di conoscere - alla lunga ha ribassato anche il desiderio e il piacere della lettura (i classici infatti si vendono sempre, guarda caso).
E poi siamo sommersi di saggi istantanei, di 99 motivi per infilarsi un palo dove non batte il sole: e vedo una cicciona che ne compra uno in libreria e io mi spremo il cervello a cercare di capire il dannato perché e niente, alla fine me ne torno a casa e mi rimetto a scrivere la mia roba.
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